Comment se fait-il que, même dans l'immobilité la plus close, l'instant finisse par déboucher sur un autre instant et le temps, par passer, en sorte que l'absence à l'histoire soit elle-même toute une histoire?
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Le texte est exactement l'ombre portée et inversée de l'âme: il clôt ce qui demeure ouvert. Il ouvre ce qui se tient enclos.
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Distantes, ailleurs, au-dessus: mais où la force veut la beauté, avant même le cri, nous sommes au centre. Femmes de proie.
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